El Caballero Oscuro, el Hiperhéroe que nos merecemos

Uno de los clí­max pre­pon­de­ran­tes del capi­ta­lismo bien se podría ilus­trar con la apa­ri­ción de los ras­ca­cie­los en ciu­da­des con alto índice de pobla­ción. El con­tra­pi­cado visual que el ciu­da­dano siem­pre ha tenido que eje­cu­tar para visio­nar la cús­pide resulta ser tanto la metá­fora cer­tera del qui­jo­tismo ilu­so­rio por atra­par lo gigan­tesco, así como la con­tra­par­tida devuelta desde arriba por el cemento, el vidrio y lo arti­fi­cial (la obra creada por el hom­bre): som­bra alar­gada que cae sobre noso­tros. Esa misma alea­ción de cla­ros­cu­ros, de sue­ños  pero tam­bién desen­ga­ños, es la que lleva con­sigo la heren­cia del super­hé­roe como símbolo.

El Bat­man de Chris­top­her Nolan es la última efi­gie cine­ma­to­grá­fica en sopor­tar tal leyenda dual: tanto el per­fil román­tico de la pos­tura en la cús­pide de la gran urbe (y de fondo el cielo noc­turno), cómo su incur­sión en el sub­suelo. La línea que se retro­ali­menta del picado (o del con­tra­pi­cado) va desde el punto álgido de una gár­gola dete­nida sobre una cor­nisa  hasta los reco­ve­cos sub­te­rrá­neos de la rata de cloaca. Los pri­me­ros ins­tan­tes de esta tri­lo­gía (visto con la dis­tan­cia del tiempo –la pri­mera mitad de Bat­man Begins- la parte más arre­ba­ta­dora e hip­nó­tica de las tres entre­gas) ya tra­ta­ron el con­cepto clave en el que iba a desen­vol­verse las casi siete horas siguien­tes del relato de los her­ma­nos Nolan: el ori­gen de la oscu­ri­dad, el ger­men a ras de suelo, para luego ascen­der a la bri­llante hume­dad del cielo oscu­re­cido; cono­cer el arraigo humano desde la caverna, para des­pués hin­char, empi­nar, ele­var y exal­tar el mito, allá arriba.

En su intento de cerrar el círculo, ten­sar el ovi­llo de sub­tra­mas para guar­darlo todo bien hilado, el cie­rre de la tri­lo­gía (final que ter­mina siendo una posi­bi­li­dad de re-arranque espe­ran­za­dor) vuelve a esos orí­ge­nes, a esa oscu­ri­dad de sub­suelo: a la alcan­ta­ri­lla lite­ral, espa­cio tene­broso donde se for­jan las pesa­di­llas pre­cur­so­ras de la for­ta­leza nece­sa­ria para ter­mi­nar con la hin­cha­zón de ego y pecho del héroe. Chris­top­her Nolan se acerca a una de las entre­gas más recor­da­das del padre de la novela grá­fica y el comic-book heroico: Will Esi­ner y el fas­cículo de La vida de debajo (de The Spi­rit), publi­cado ori­gi­nal­mente el 22 de febrero de 1948, donde ya se hablaba del sueño ame­ri­cano enmar­cado en una cloaca, y con Spi­rit en plano secun­da­rio, como obser­va­dor de una socie­dad que pocos años antes había vivido un colapso político-económico y había reci­bido un ata­que por la espalda que le metió de lleno en la última Gran Guerra.

Simi­lar con­texto y sub­texto: Bruce Wayne/Batman  reflejo de Denny Colt/Spirit como hom­bres ente­rra­dos vivos, aban­do­na­dos a su suerte, que resu­ci­tan en la oscu­ri­dad y en los perio­dos más oscu­ros de la Gran Metró­poli (espejo del Pri­mer Mundo); cri­sis finan­ciera del mer­cado de futuros/Crack del 29; 11-s/Pearl Har­bor; terro­rismo islámico/comunismo… Los Nolan crean un arte­facto de entre­te­ni­miento que mira la coyun­tura His­tó­rica con ner­vio, pulso, pero tam­bién con con­ges­tión, har­tazgo, sobre­ex­po­si­ción. Dónde Will Esi­ner reco­gía aho­rro dis­cu­risvo, encua­dres de viñeta con ciné­tica ela­bo­rada desde el tra­ta­miento del color o el cla­ros­curo y diver­sas inno­va­cio­nes que hacen fácil lo com­plejo, encum­brando a su per­so­naje en lo heroico, sin el “súper”, Nolan se afe­rra al dis­curso enre­dado para exce­der, sobre­es­cri­bir y eli­mi­nar las clá­si­cas con­no­ta­cio­nes de lo super­he­roico: otros pla­ne­tas, pode­res sobre­na­tu­ra­les, vida sose­gada en el  campo, viaje a la gran urbe… Ter­mi­nando por lle­var a su per­so­naje, a su relato y a su con­cepto de blo­ck­bus­ter hacia un esca­lón más, “lo hiper”.  Hiper­rea­lista, hiper­bó­lico, hiper­sen­si­bi­li­zado: sus cli­max dila­ta­dos con la música de Hans Zim­mer, la edi­ción sin­co­pada con comen­ta­rios casi  dichos al obje­tivo, como reci­tando fra­ses lapi­da­rias que lla­man a la emo­ción épica (así ter­minó El Caba­llero Oscuro) siguen teniendo su lugar en La Leyenda Renace.

De Nolan here­da­mos un héroe que aprende a mirar al cielo, como una gár­gola alada en la cús­pide, pero de ahí no pasa: hemos visto como ha salido varias veces de las tinie­blas de la caverna y se engloba en una Gotham/New York City real, hiper­real. Se ha atre­vido a jugar como un dios mito­ló­gico con la com­ple­ji­dad del tablero de aje­drez de nues­tra coyun­tura actual; hiper­bó­lica su con­cep­ción de la trama como un juego sin fin y de com­pleja reso­lu­ción: en el último ter­cio de La leyenda Renace se palpa la prisa y la fatiga de un narra­dor por inten­tar resol­ver y dilu­ci­dar toda su tri­lo­gía (se mez­clan las reso­lu­cio­nes sim­ples y atro­pe­lla­das con algu­nas inne­ce­sa­rias), hasta el extremo de que si, por un lado, las casi tres horas se pasan volando (ben­dito cine de eva­sión y entre­te­ni­miento inte­li­gente), tam­bién es ver­dad que sobre­vuela por la pla­tea la sen­sa­ción de que incluso hubiese nece­si­tado tres horas más para dejarlo todo como él lo había alumbrado.

Sea como fuere, nos lega, en el año dónde mejor, y más dife­rente, cine de super­hé­roes ha coin­ci­dido en car­te­lera (Joss Whe­don y sus Ven­ga­do­res, Josh Trank y su Chro­ni­cle) algo hiper­he­róico: un héroe hiper­sen­si­bi­li­zado. Triste y gigante, suave e imper­tur­ba­ble, con miedo latente, tal y como su anta­go­nista (hiper­vi­lla­nos en sumo grado, más pro­ta­go­nis­tas que el pro­pio pro­ta­go­nista), un Bane (Tom Hardy) memo­ra­ble; y tal y cómo su relato cen­tral en torno al con­cepto clave de toda la tri­lo­gía: la caverna, el pozo, la pri­sión de los mie­dos huma­nos, que resulta ser, lo más sen­ci­llo, román­tico, oscuro, épico y emo­cio­nante del Bat­man de Nolan.  En esta ter­cera entrega con forma de tem­plo mal­dito y guar­dando la esen­cia de héroes y villa­nos que entronca con la trama prin­ci­pal: La Liga de las Som­bras. Con eso me hubiera bas­tado (sen­ci­llo y emo­cio­nante por si sólo ese frag­mento que entronca con la pri­mera mitad men­cio­nada de Bat­man Begins). Aun­que sea más que dis­fru­ta­ble su inefa­ble Cat­wo­man (hay esce­nas con tona­li­dad vic­to­riana, o dicken­siana, cómo tam­bién de sofis­ti­cada come­dia román­tica sesen­tera, entre Chris­tian Bale y Anne Hat­ha­way -¿Cary Grant y Audrey Hep­burn?-); los mati­ces del sobrio regis­tro de Joseph Gordon-Levitt; o las dos luchas cuerpo a cuerpo entre Bat­man y Bane (las peleas mejor fil­ma­das de la trilogía).

La som­bra se funde ¿defi­ni­ti­va­mente? con las nubes, el labe­rinto de ratas de ahí abajo ha dado lugar a una lucha cuerpo a cuerpo entre la gár­gola y el cai­mán aban­do­nado en las cloa­cas. El boom, el hype, el hiper­blo­ck­bus­ter más espe­rado ya está entre noso­tros. Aun­que inco­mode, traiga con­sigo deba­tes y dis­cu­sio­nes, hay que reco­no­cer que al menos soporta muy bien un pri­mer visio­nado: no duele el cue­llo de mirar en con­tra­pi­cado, hacia la cús­pide de la gran ciudad.