‘Algún día este dolor te será útil’, de Peter Cameron

James Sveck, el pro­ta­go­nista y narra­dor de esta novela, es un joven inte­li­gente (segu­ra­mente, dema­siado inte­li­gente para su pro­pio bien) y bas­tante pecu­liar. Acaba de ter­mi­nar el ins­ti­tuto, tra­baja en la gale­ría de arte de su madre (aun­que raro es el día que tiene real­mente algo que hacer) y, aun­que ha sido admi­tido en la uni­ver­si­dad de Brown, no está seguro de que vaya a ir.

No le interesa la vida uni­ver­si­ta­ria y, mucho menos, rela­cio­narse con gente de su edad. Sabe que no encaja entre los jóve­nes, pero tam­bién que no se siente en abso­luto atraído por el mundo de los adul­tos, pues ha des­cu­bierto que están tan per­di­dos como él (una prueba de ello es su deses­truc­tu­rada fami­lia) y cree que no tie­nen nada que ofrecerle.

Lo que en reali­dad le gus­ta­ría sería com­prar una casa en el campo y dedi­car el resto de su exis­ten­cia a leer. Como esto choca com­ple­ta­mente con la idea que tie­nen sus padres sobre su futuro, deci­den enviarlo a la con­sulta de una psi­có­loga con la espe­ranza de que lo libere de su ais­la­miento y con­siga con­ven­cerlo de que acuda a la universidad.

Así pasa el verano el pro­ta­go­nista de Algún día este dolor te será útil: tra­ba­jando, hablando con sus padres y su her­mana, res­pon­diendo a las pre­gun­tas de la psi­có­loga y visi­tando a su abuela (la única per­sona con la que de ver­dad le gusta estar). Y, mien­tras tanto, nos habla de cómo es Nueva York des­pués de los aten­ta­dos del 11 de sep­tiem­bre, de la sole­dad que trae con­sigo rebe­larse con­tra la vul­ga­ri­dad y la super­fi­cia­li­dad gene­ra­li­zada y, sobre todo, del abismo exis­tente entre el pen­sa­miento y su formulación.

Tal obse­sión es el correcto uso del len­guaje para James (y para el autor, que ela­bora en este libro unos diá­lo­gos dig­nos de admi­ra­ción), que muchas veces opta por callar y obser­var lo que ocu­rre a su alre­de­dor. Así, ana­li­zando al deta­lle ese mundo del que no quiere for­mar parte, cons­truye una crí­tica llena de sen­si­bi­li­dad e inte­li­gen­cia (y muy sar­cás­tica, en oca­sio­nes) que adopta la forma de una atí­pica novela de apren­di­zaje (no en vano ha sido com­pa­rada con El guar­dián entre el cen­teno, a pesar de las dife­ren­cias exis­ten­tes entre ambas obras) en la que es el pro­ta­go­nista el que parece tener algo que ense­ñar a los demás y no el que tiene que cre­cer a medida que pasan las páginas.