Microteatro o la auténtica catarsis

Sala 1. Una mesa, dos sillas y una bom­bi­lla. Todo negro, como las pare­des, menos la luz, blanca, como la cami­seta de tiran­tes que lleva puesta un joven sen­tado en una de las dos sillas, con el pelo revuelto y los ojos muy abier­tos. Está apo­yado en la mesa, mirando al suelo, pen­sa­tivo, con las manos reco­giendo sus bra­zos. La otra silla está vacía. De repente, como si aca­bara de des­per­tar de un pro­fundo letargo, comienza a hablar de la fábula de la rana y el escor­pión.Sala 4. Una pareja duerme. Su cama no está en el cen­tro de la estan­cia; en su lugar hay ocho sillas. La cama está pegada a una de las cua­tro pare­des de la habi­ta­ción, suje­tada con vel­cros, como el resto de obje­tos que for­man parte de la casa, repar­ti­dos por estan­cias, es decir, por pare­des: en la pared cen­tral, vemos el baño, con su taza, la ducha o el rollo de papel; en la pared izquierda, la cocina, con su fre­ga­dero, su reloj y sus fogo­nes, y en la pared tra­sera, el salón, con un sofá y una mesita con el mando de la tele­vi­sión. De repente, ella se levanta de la cama y va al baño, pasando a esca­sos cen­tí­me­tros de la silla en la que estoy sentada.

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Fachada de Micro­tea­tro por Dinero

Un grupo hete­ro­gé­neo de acto­res, auto­res, direc­to­res y gra­fis­tas, entre los que se encuen­tran Lola Bal­drich o Ana Risueño, ha deci­dido poner en mar­cha esta ini­cia­tiva en una anti­gua car­ni­ce­ría en pleno barrio de Mala­saña (Madrid). La idea es sen­ci­lla: micro­obras de entre diez y quince minu­tos de dura­ción sobre un tema común, que cam­bia cada mes, repre­sen­ta­das en peque­ños espa­cios para menos de quince espec­ta­do­res por pase y seis sesio­nes al día.

“Hace justo un año hici­mos algo simi­lar, con carác­ter tem­po­ral, en un anti­guo bur­del de la calle Ballesta. La aco­gida del público fue tal que deci­di­mos repe­tir la expe­rien­cia pero de forma per­ma­nente. La aso­cia­ción Tri­ball nos ofre­ció esta anti­gua car­ni­ce­ría y, tras cua­tro meses de refor­mas, la hemos con­ver­tido en lo que estás viendo: un local que apuesta por un tea­tro dife­rente, cer­cano”, me explica el direc­tor Javier de la Torre, uno de los socios de Micro­tea­tro. Él es el padre de La rana y el escor­pión, la obra que se repre­senta este mes en la sala 1. La temá­tica que hil­vana todas las micro­obras de noviem­bre es el dinero. Cuando lle­gue diciem­bre, todas se reno­va­rán y el tema común será: “Por Navi­dad, ¿qué coño cele­bra­mos?”

Inte­rior de Micro­tea­tro por Dinero

Aun­que tiene taqui­llera y aco­mo­da­dora, no es un tea­tro al uso ya que, ade­más de este con­cepto inno­va­dor en cuanto al for­mato de las obras, otro de los pun­tos fuer­tes del local es que pue­des tomar algo en el piso de arriba, un bar que con­serva la anti­gua bás­cula de la car­ni­ce­ría, mien­tras espe­ras a que te llame la aco­mo­da­dora cuando empiece tu fun­ción. Lle­gado ese momento, bajas con tu bebida a las dis­tin­tas salas, situa­das en el sótano, lo que antes era el alma­cén de la carnicería.

Una vez sen­tado en la sala, es tal la cer­ca­nía física, y, por tanto, emo­cio­nal, que te une a los acto­res que rápi­da­mente te sien­tes como uno de ellos. Esta intensa empa­tía se tra­duce en pocos minu­tos en un tor­be­llino de sen­sa­cio­nes catár­ti­cas, a años luz de lo que con­si­gue pro­vo­carte una obra de tea­tro tra­di­cio­nal. Odias pro­fun­da­mente a Fran por obli­gar a su novia a que se acueste con él minu­tos antes de irse a tra­ba­jar. Sien­tes lás­tima por el preso que fue vio­lado de joven por su padre. Se apaga la luz. Fin de la fun­ción. Los muros tiemblan.

Fotos: Teo Ruiz. Foto prin­ci­pal: La rana y el escorpión.