Exit through the gift shop

Podía ocu­rrir, tenía que ocu­rrir, ocu­rre de vez en cuando, ocu­rre todo el tiempo. Por­qué qui­zás sí sea cierto, la medio­cri­dad es mucho más obs­ti­nada que el talento. Diez minu­tos y aún no he con­se­guido des­pe­gar la son­risa de mi cara. El tiempo que ha trans­cu­rrido desde la opor­tuna salida del cine hasta el tro­piezo con el fes­tivo e irre­ve­rente reflejo de mí mismo en el espejo del ascen­sor lo he dedi­cado, con­cien­zuda y tozu­da­mente, a con­ver­tirme en un artista calle­jero. No he nece­si­tado más tiempo.

Puede que reírse hasta la exte­nua­ción no sea la mejor manera de con­fe­sar nues­tras limi­ta­cio­nes. Puede incluso que la com­pa­sión que sin­ta­mos por ese tipo de aspecto luná­tico que se hace lla­mar Lava­ce­re­bros no sea más que la cer­teza de que todo está per­dido, de que el res­cate del arte no sea sino una qui­mera, un supli­cio que sólo nos traerá rabia y deses­pe­ra­ción. Bansky ya lo ha dicho (o no): “Estoy pen­sando en aban­do­nar el mundo del arte. Quiero hacer algo que sea un poco más crea­tivo”.

Mien­tras des­a­pa­rece la son­risa de mi cara una nueva pala­bra toma fuerza en mi inte­rior: F-a-r-s-a. Farsa en letras de neón en lo alto de la Gran Vía. Luego un reguero de pre­gun­tas. ¿Pode­mos tomar­nos en serio? ¿Acaso puede alguien tomarse en serio frente a una pieza de ochenta mil dóla­res pen­sada en ocho segun­dos? ¿Puede un tipo pegado a una cámara de vídeo con­ver­tirse en un icono del arte? Sí, puede. Uno nunca sabe hasta dónde puede lle­gar la idio­tez humana. Es diver­tido darse cuenta cómo nos rego­ci­ja­mos en el engaño, como esco­ge­mos los ata­jos, cuando éstos nos lle­van direc­tos a la ver­dad, cuando esta ver­dad sabe a triunfo y reconocimiento.

El arte está mori­bundo, a un sus­piro del tiro de gra­cia. El arte vuelve a la vida o no vuelve, así de sen­ci­llo. Exit through the gift shop no es estric­ta­mente una pelí­cula sobre street art, ni siquiera Bansky es su pro­ta­go­nista, trata sobre la estu­pi­dez humana y sus efec­tos irre­pa­ra­bles sobre lo sagrado. Salgo a la calle por­que en la calle están las res­pues­tas, lo que dicen algu­nos que son las res­pues­tas, y en ella, entre Roca­fort y Con­sell de Cent, leo: “Obs­ti­nado, hay que admi­tirlo, mucho. Con ese bigote bizan­tino, con esa gorra, con ese sué­ter jaco­bino. Que­ra­mos o no, un encanto. Pobrecito.Un ver­da­dero hom­bre.”