Elisa K. Boatos no, gracias

Tras una mañana en el par­que de atrac­cio­nes, “Elisa Kisel­jak y su her­mano se han reunido con su padre, el amigo y sus dos hijos y han bajado todos jun­tos hacia la ciu­dad. Han comido en el res­tau­rante donde comen siem­pre y los hijos del amigo se han ido con su madre. Luego todos han cami­nado hacia casa. Bueno, no todos, los cua­tro. Con un poco de des­gana, por la indo­len­cia que entra siem­pre des­pués de comer1”. Lle­gan al come­dor arras­trando el sopor hasta el sofá; el padre de Elisa parece que duerme (ha bebido más de la cuenta), su her­mano se colum­pia en la terraza y ella y el amigo miran el tele­vi­sor sin mucho entu­siasmo. Enton­ces sucede algo que rompe con la pla­ci­dez de esta atí­pica estampa fami­liar, algo que que­dará ente­rrado durante catorce años, cua­tro meses y algu­nos días. Ente­rrado y sub­ya­cente para Elisa como si de un hue­sito de pollo inge­rido durante la infan­cia se tra­tara. Un hue­sito que tar­da­ría catorce años, cua­tro meses y algu­nos días en cau­sar pro­ble­mas cardio-respiratorios.

Esta es la his­to­ria que Lolita Bosch nos narra en Elisa Kisel­jak, una de sus pri­me­ras nove­las, y ésta misma es la que los direc­to­res Judith Colell y Jordi Cadena han esco­gido para tras­la­dár­nosla a las gran­des pan­ta­llas como Elisa K. Sólo por lo mode­rado del título de la adap­ta­ción cine­ma­to­grá­fica res­peto a la obra lite­ra­ria ori­gi­nal pode­mos supo­ner que no se trata, una vez más, de una de esas osa­días del sép­timo arte por dejar en evi­den­cia la lite­ra­tura y sus (cree él) limi­ta­das posi­bi­li­da­des y que acaba, iró­ni­ca­mente, deján­dose en evi­den­cia a él mismo y a sus apa­ra­to­sas –a la par que vacuas– posi­bi­li­da­des. Será por la falta de recur­sos, será por los prin­ci­pios esté­ti­cos y/o éticos, será por las dos cosas o por nin­guna de ellas, pero lo que está claro es que Elisa K carece de joyas y de maqui­llaje lla­ma­ti­vos con que cazar al espec­ta­dor; con­fía en que su natu­ra­li­dad será lo sufi­cien­te­mente atrac­tiva. Aun­que es muy pro­ba­ble que ni siquiera estu­viera entre los pro­po­si­ti­tos bicé­fa­los la inten­ción de agra­dar, al menos no entre los real­mente importantes.

Colell y Cadena nos ofre­cen un resul­tado bilin­güe; ambos tie­nen mane­ras de hacer dis­tin­tas –que apli­can res­pec­ti­va­mente a cada una de las dos par­tes en que se divide la his­to­ria–, apa­ren­te­mente diso­nan­tes, pero que, sin embargo, se enla­zan de forma secuen­cial sin que el cam­bio de la pri­mera parte a la segunda resulte des­agra­da­ble­mente brusco, sino satis­fac­to­ria­mente con­tras­tado. Esa rup­tura rít­mica, de la apa­rente calma en blanco y negro del prin­ci­pio a la esqui­zo­fre­nia poli­croma del final, es la rup­tura anímica de Elisa: con­te­nida en el olvido de ese acon­te­ci­miento; des­bor­dada ante el regreso del mismo a la memo­ria. Catorce años, cua­tro meses y algu­nos días después.

En ese punto de infle­xión, momento álgido del film (y de des­censo de nues­tras man­dí­bu­las), se encuen­tra todo el empeño de los direc­to­res por recrear por­me­no­ri­za­da­mente el pro­ceso de des­mo­ro­na­miento de un per­sona, por mos­trar­nos lo frá­gi­les y que­bran­ta­bles que pode­mos lle­gar a ser. Aina Clo­tet, poco cono­cida fuera del cir­cuito serial cata­lán de medio­día, encarna esa ima­gen deján­do­nos bien claro que sus apti­tu­des están muy por encima de donde las creía­mos y, aún así, su catar­sis no excede los lími­tes de lo vero­sí­mil, sino que con­si­gue recrear una secuen­cia muy plau­si­ble de lo que sole­mos defi­nir como “que se te caiga el mundo encima”. Elisa K, no obs­tante, tiene esen­cia de ritual ini­ciá­tico. El ins­tante de declive, no es sólo el más aplau­di­ble, tam­bién es deter­mi­nante para dar paso a una Elisa que final­mente se verá dis­puesta a detec­tar y expe­ler el recuerdo con el que se había acos­tum­brado a vivir olvidándolo.

Ahora ya no parece tan inusi­tado que una pelí­cula como Elisa K, humilde y sin alar­des, haya podido sal­tar de la valla para unirse al des­file de sus her­ma­nas mayo­res nada menos que con el título de pre­mio espe­cial del jurado de la 58ª edi­ción del Fes­ti­val de San Sebas­tián, ¿verdad?